Главная
Издатель
Редакционный совет
Общественный совет
Редакция
О газете
О нас пишут
Свежий номер
Материалы номера
Архив номеров
Авторы
Лауреаты
Портреты поэтов
Видео
Книжная серия
Гостевая книга
Контакты
Магазин

Материалы номера № 09 (161), 2015 г.



Борис Чичибабин (1923—1994)

 

*   *   *

Больная черепаха,
Ползучая эпоха,
Смотри — я горстка праха,
И разве это плохо?
Я жил на белом свете
И даже был поэтом, —
Попавши к миру в сети,
Раскаиваюсь в этом.
Давным-давно когда-то
Под песни воровские
Я в звании солдата
Бродяжил по России.
Весь тутошний, как Пушкин
Или Василий Теркин,
Я слушал клеп кукушкин
И верил птичьим толкам.
Я жрец лесных религий,
Мне труд — одна морока,
Но мне и Пётр Великий
Не выше скомороха.
Как мало был я добрым,
Хоть с мамой, хоть с любимой,
За что и бит по ребрам
Судьбиной, как дубиной.
В моей дневной одышке,
В моей ночи бессонной
Мне вечно снятся вышки
Над лагерною зоной.
Не верю в то, что русы
Любили и дерзали:
Одни врали и трусы
Живут в моей державе.
В ней от рожденья каждый
Железной ложью мечен,
А кто измучен жаждой,
Тому напиться нечем.
Вот и моя жаровней
Рассыпалась по рощам,
Безлюдно и черно в ней,
Как в городе полнощном.
Юродивый, горбатенький,
Стучусь по белу свету,
Зову народ свой батенькой, —
А мне ответу нету.
От вашей лжи и люти
До смерти не избавлен,
Не вспоминайте, люди,
Что был я Чичибабин.
Уже не быть мне Борькой,
Не целоваться с Лилькой.
Опохмеляюсь горькой,
Закусываю килькой.

(Стихотворение с портала www.futurum-art.ru)



Яндекс.Метрика