Материалы номера № 29 (181), 2015 г.

Под монолог
                      в тебя влюбленного ливня,
выворачивающего душу наружу,
                                   рвущегося сквозь потолок,
с полночи до рассвета взахлеб, наивно
имя твое вплетающего в монолог,
я, пожалованный сединой раньше времени,
я, упустивший сквозь пальцы
                                                  молодости золотоносный песок,
поддакиваю ливню,
                                 внимаю его бредням,
и у нас получается диалог.
Он твердит, что ты чудо,
                                   он держит меня под локоть.
От первого до третьего Рима
                                            он все исходил, длинноног.
"Да-да", — до меня доносится
                                            журавлей невидимых клекот.
Как долог и как согласен
                                            журавлей и дождя диалог!
Я, знающий язык дождя,
                                            как радист —
                                                               азбуку Морзе,
я, почитающий Слово,
                                            как золото чтит вор,
говорю с тобою по-русски —
                              не понимаешь, говорю на языке розы,
но все равно не получается у нас разговор.
Не получается, не ладится, не клеится...
Ни лекарства от этого, ни ворожбы, ни врача...
Дождь стоит,
                       как живая
                                         дрожащая лестница,
по которой
                    я спустился
                                         тебе сказать
                                                                "Прощай!".