Материалы номера № 48 (200), 2015 г.

Я знаю, это так: я родилась в любви.
Я родилась в любви, но выросла — от боли.
И как мостов ни жги, как письмена ни рви,
я помню наизусть все явки и пароли.

Я сумрачно брожу в задумчивых садах,
где зреет виноград, прохладный, словно камни,
и молча говорит: "уже вот-вот страда",
храня в себе печаль грядущего глотка. Мне
осталось настоять и пережить вино,
и мошкару любви, что сладостно гудела,
летя на ближний свет сквозь солнца волокно,
закупорить в бутыль по праву винодела.
Мне ягоды в ладонь ложатся тяжело —
осенние плоды, подернутые дымкой, —
там сладко спят внутри мои добро и зло,
зародыши любви, поденки-невидимки.
Я сдавливаю гроздь — и мне ее не жаль:
от зрелой боли нет ни горя, ни оскомы.
И время пить вино, и кутать плечи в шаль,
и выпускать на свет свой опыт насекомый.