Главная
Издатель
Редакционный совет
Общественный совет
Редакция
О газете
О нас пишут
Свежий номер
Материалы номера
Архив номеров
Авторы
Лауреаты
Портреты поэтов
Видео
Книжная серия
Гостевая книга
Контакты
Магазин

Материалы номера № 35 (240), 2016 г.



Владимир СПЕКТОР
МАЛЬЧИК ИЗ ПРОШЛОГО



Владимир Спектор — поэт, публицист. Родился в 1951 году в Луганске. Окончил машиностроительный институт и Общественный университет (факультет журналистики). После службы в армии 22 года проработал конструктором, ведущим конструктором на тепловозостроительном заводе. Автор 25 изобретений, член-корреспондент Транспортной академии Украины. Работал главным редактором теле- и радиокомпании  в Луганске. Член Национального Союза журналистов Украины и Cоюза писателей XXI века, главный редактор литературного альманаха и сайта «Свой вариант», научно-технического журнала «Трансмаш». Автор 20 книг стихотворений и очерковой прозы. Заслуженный работник культуры Украины. Лауреат международных литературных премий имени Юрия Долгорукого, «Облака» имени Сергея Михалкова, имени Арсения Тарковского, «Круг родства» имени Риталия Заславского, а также ряда республиканских премий. Член жюри литературных фестивалей «Славянские традиции», «Русский стиль», «Пушкинская осень в Одессе». Руководитель Межрегионального Союза писателей, сопредседатель Конгресса литераторов Украины, член исполкома Международного сообщества писательских союзов (МСПС) и Президиума Международного Литературного фонда.



*  *  *

Мама обожала мелодрамы,
«Жизненные фильмы» — говорила,
Пересказывала их упрямо,
Поучая на примере «мыла».
Что там нынче смотрит «баба Женя»,
Зная, что гроза не миновала?
Жизни поднебесной отраженье,
Где войною стали сериалы?
В облаке, как в кресле, засыпая,
Облетая горести по краю...

Мамины послания из рая
Понимаю и не понимаю.



*  *  *

— Все хорошо. Только небо сердито,
Гром, как внезапный разрыв динамита
Или как эхо ночной канонады…
— Может быть, хватит, об этом. Не надо…

— Все хорошо. Только дождь без просвета.
— Это преддверие бабьего лета,
Дальней зимы и мужской непогоды…

— Капля за каплей, за годами годы
Все хорошо, — повторяю я снова,
Мальчик из прошлого. Дедушка. Вова...



*  *  *

А долгое время казалось,
Что все еще может вернуться,
И эта наивная жалость,
Как солнечный шарик на блюдце,
И вера в нелепое братство,
Которого нет и в помине...
Казалось, казалось, казалось,
Хоть жил и тогда в Украине.



*  *  *

Листаю бестолково житейские страницы.
Вначале было слово. О чем-то пели птицы.

Толковая основа заложена в начале,
Где делом было слово. Потом его распяли.



*  *  *

О том же — другими словами.
Но кровь не меняет свой цвет.
Все то же — теперь уже с нами,
Сквозь память растоптанных лет.

Растоптанных, взорванных, сбитых
На взлете. И все — как всегда...
И кровью стекает с гранита
Совсем не случайно звезда.



*  *  *

Кажется — вот оно, дно. Нет. Погружение длится.
Времени накипь и гной тьмой проступает на лицах.

Тьмой поглощается свет, и растворяется память.
Помнишь? — Наверное, нет. Было? — Возможно. Не с нами.

Словно погасший маяк, время беспамятства глухо.
Это не дно. Это мрак все превращает в разруху.



*  *  *

Без раскаянья видится издалека
То, что было (а помнишь, да, что ты...)?
Неизменной лишь кажется внешне река,
Что несет тридесятые воды.

Неизменна прошедшего времени быль,
Где есть место для смеха и плача...
Даже если сдавать злую память в утиль,
Остается раскаянья сдача.



*  *  *

Чужого города внезапный профиль,
Дороги бесконечный силуэт,
Где временем расбросанные крохи
Рождают неустанно тень и свет.

В тени дорог, сомнений, разговоров
И в свете наступающего дня
Учу твои повадки, новый город,
Давая повод изучать меня.



*  *  *

«Больше дела, меньше слов,
До свиданья, будь здоров!» —
Так отец повторял, я смеялся,
                                      а время летело…
«До свиданья» сменилось, увы, на «прощай».
В неизвестность отъехал последний трамвай.
Больше все-таки слов и печали.
                                      Такое вот дело.
А на фотках — улыбки и взгляд без тревог,
Машет шляпой с трибуны смешной полубог,
И «Ура» отвечают, шагая не в ногу,
                                       колонны…
Больше дела, — отец напевал, — меньше слов,
Я не спорю, допеть эту песню готов.
И пою. Только привкус у пенья
                                      нежданно соленый.



Яндекс.Метрика