Главная
Издатель
Редакционный совет
Общественный совет
Редакция
О газете
О нас пишут
Свежий номер
Материалы номера
Архив номеров
Авторы
Лауреаты
Портреты поэтов
Видео
Книжная серия
Гостевая книга
Контакты
Магазин

Материалы номера № 01 (309), 2018 г.



ВЛАДИМИР СПЕКТОР



О ЖИЗНИ



Владимир Спектор — поэт. Родился в Луганске, где окончил машиностроительный институт. После службы в армии работал конструктором, пресс-секретарем на тепловозостроительном заводе. Стал автором более 20-ти изобретений и даже членом-корреспондентом Транспортной академии Украины. Начиная с 90-х годов, занимался совсем другим. Работал главным редактором региональной телекомпании, собкором газеты "Магистраль"... Редактор литературного альманаха и сайта "Свой вариант".
Автор многих книг стихотворений и очерковой прозы. Заслуженный работник культуры Украины. Лауреат нескольких литературных премий. Сопредседатель Межрегионального Союза писателей. Среди последних публикаций — в журналах "Слово-Word", "Новый Континент", "Радуга", "Сетевая словесность", "Дети Ра", "Зарубежные задворки", "Этажи", "Чайка", "Особняк", "Золотое Руно", "Фабрика литературы", "Клаузура", газетах "День Литературы", "Поэтоград", "Литературные известия". С 2015 года живет в Германии.



* * *

Ничего необычного нет.
Вновь сгорает, взлетая, листва.
Желтым цветом прошит белый свет...
Листья правы. А злость не права.

Знать не знает — за что и зачем?
Нет ответа — откуда, куда?
Этот свет — оглушительно нем,
Прошивая войной города...



* * *

"Натюрлих", Савва Игнатьевич,
                        "Розамунда" плачет, смеясь.
Маргарита Павловна, увы...
Меж количеством и качеством
                        нарушена временно связь.
Куда ни глянешь — "рука Москвы"...

Савва Игнатьевич, "фюнф минут"!
                        Мы идем из войны в войну.
"Не для радости жить нам". Ну, что ж...
Горько там, и не сладко нам тут —
                        на пути из страны в страну.
Только ты, друг, как прежде, хорош.

 Даже когда "с утра — за дрель".
                        А помнишь — перитонит...
Снова средства нелепы, как цель.
                        Савва, это душа болит.



* * *

Он думал о жизни. Богатство и слава —
Все мимо и мимо. Лишь слева и справа
Домов полудымные дальние тени,
Чужих коридоров обрывки сомнений,

Где прошлая память слышна ненароком,
Где след карусели сквозь сон неглубокий
Ведет за собой в безвоздушную жалость.
Напрасно. Напрасно. Все лишь показалось...



* * *

По имеющимся данным
(Что имеем — не храним),
Данным странным и не странным,
Все идет в трубу, как дым.

Было поздно — стало рано,
Там, под небом молодым,
По имеющимся данным,
Воздух счастья — тоже дым.



* * *

Апатия треплет страницы,
Лениво листая, вполглаза.
А сердце стучит и стучится,
Как будто не веря ни разу
В причуды причин и последствий,
Стучит, словно Ринго, в ударе.
И эхо мерцает, как в детстве,
Где всех еще тварей — по паре.



* * *

Эпоха непонимания,
Империя недоверия.
Не поздняя и не ранняя —
Бесконечная империя,

Где хищники пляшут с жертвами,
То с левыми, а то — с правыми…
Где нужно быть только первыми
И правдами, и неправдами.



* * *

По улице Советской
                        иду, иду, иду…
И длится сон, как детство,
                        и память на ходу
Выхватывает фото
                        полузабытых лет,
Где что-то или кто-то
                        знакомы или нет,
Кто лучше, а кто — хуже,
                        кто хоть чужой, но свой.
Где тот, кому я нужен,
                        кивает головой.
Где явь сильнее фальши,
                        а сны еще легки.
Где чудеса не дальше
                        протянутой руки.



* * *

— У домика Даля, где часто бывали,
Увидимся снова? — Не знаю. Едва ли.
Хоть там все, как прежде, скамейка, аллея…
Но сердце — левее, и время — чуть злее.

Я помню, я знаю, и, память тревожа,
Спешу вдоль аллеи, в надежде, что все же
У Даля в четверг соберутся поэты...
Так было. Я помню. Спасибо за это.



* * *

Не повторится и не вернется.
А память шепчет: "Все было классно".
Хоть были пятна, но было солнце.
И все напрасно? Нет, не напрасно.

Листает память свои страницы.
Жизнь — как цитата из "Идиота".
Все — не вернется, не повторится.
А вдруг хоть что-то. Хотя бы что-то...



* * *

"Горько плачет полицай, кулачищи в пол-лица"
                        Леонид Филатов

Горько плакал полицай, кулачищи в пол-лица…
Только он давно не плачет. Дети скачут, внуки скачут.

Серой пылью занесло, черной былью проросло.
Пеплом смертным стал металл. Кто стрелял? В кого стрелял?

Время рвется или длится? Вновь хохочут злые лица,
И ухмылка в пол-лица на лице у подлеца.
А соседи вновь молчат, и открыты двери в ад.
Все — как было, как тогда. И в глазах — беда, беда.

Вновь звезда горит в окне памятью о судном дне,
Строем, маршем — все назад. И никто не виноват...



* * *

Двойные стандарты. А, может, тройные…
И даже не прячется фига в карман.
Вранье — как экзема. Как жизнь — аллергия.
И кажется, тот, кто не пьян, все же пьян.

А если не пьян, то считает нетрезвым
Тебя и меня, всех, кто слышит вранье…
По сердцу стеклянному будто железом
Ведут и ведут, и долдонят свое…



* * *

Сквозь неясную тень оболочки
Попадаю в сквозной неуют,
Где плетение строчек непрочно,
Где сквозь ночь или день, там и тут

Полуслышится эхо больное,
Полувидится злая беда...
Я открою глаза — не со мною,
А прикрою — и снова туда...



* * *

По дороге, ведущей от детства
                        и далее в вечность
Три судьбы друг за дружкой
                        идут себе неторопливо.
Разговоры ведут бесконечно,
                        беспечно, сердечно,
Вспоминая мотивы, стихи,
                        даже локомотивы…

Три судьбы, и у каждой свой цвет,
                                   свои вкусы и память.
У одной, краснозвездной, — идеи, любовь,
                                   тепловозы…
У другой, желто-синей, — беда пополам
                                   с торжествами.
А у третьей, трехцветной, — вопросы, вопросы,
                                   вопросы…

Все смешалось, как в доме Облонских —
                        вопросы, ответы…
Три судьбы продолжают свой путь,
                        препираясь негромко.
Песня спета — одна говорит. А другая —
                        не спета.
Ну, а третья все ищет, куда постелить
                        мне соломку,
...................................................................
Потому что все судьбы, все три — это я…



* * *

Билетов на поезд нет,
Но у меня — проездной.
Мигает зеленый свет
У осени за спиной.

И думаешь — все путем,
Проснешься — и благодать.
Но каждый — лишь о своем.
И есть еще, что терять...



Яндекс.Метрика