Главная
Издатель
Редакционный совет
Общественный совет
Редакция
О газете
О нас пишут
Свежий номер
Материалы номера
Архив номеров
Авторы
Лауреаты
Портреты поэтов
Видео
TV "Поэтоград"
Книжная серия
Гостевая книга
Контакты
Магазин

Материалы номера № 15 (323), 2018 г.



ЕЛЕНА ЛИТИНСКАЯ



ПЕРЕДВИНУТЬ ВРЕМЯ



Елена Литинская — поэт, прозаик, литературный критик, общественный деятель. Родилась и выросла в Москве. Окончила славянское отделение филологического факультета МГУ. Занималась поэтическим переводом с чешского. В 1979-м эмигрировала в США. Вернулась к поэзии в конце 80-х. Издала четыре книги стихов и прозы: "Монолог последнего снега" (Нью-Йорк, 1992), "В поисках себя" (Москва, 2002), "На канале" (Москва, 2008), "Сквозь временную отдаленность" (Бостон, 2011). Стихи, переводы и рассказы Елены можно найти в периодических изданиях, сборниках и альманахах Москвы, Нью-Йорка, Бостона и Филадельфии, а также в Интернете. Живет в Нью-Йорке. Она основатель и президент Бруклинского клуба русских поэтов, а также вице-президент объединения русских литераторов Америки — ОРЛИТА. Член Союза писателей XXI века.



* * *

Передвинули время назад,
словно ферзя на доске.
Звезды вылупили глаза —
то ль в насмешке, то ли в тоске…

Передвинули время на час.
А по мне — так лучше б на день.
Может быть, вчерашний Пегас
задержался б в моей узде.

Передвинули время на час.
А по мне — так лучше б на год.
Может, я бы смогла начать
путь к тебе в объезд и в обход.

Передвинули время на час.
А по мне — так лучше б на век.
Может, я бы тогда сгоряча
не сказала "прощай" Москве…

Передвинули время? Смешно!
Иллюзорна попытка сия.
Над пространством царит оно —
властелин бытия.



* * *

"Как хороши, как свежи были розы…"
без запаха. Не пахнут здесь цветы.
Но сохранять умеют гордость позы
и мужество предсмертной красоты.
Вода взахлеб в стенах хрустальной вазы
и маникюр денной по стебельку
не помогли продленью краткой визы
твоих цветов. Пленения тоску
они в моей гостиной обрели.
В три дня завяли. Больше роз не шли.

На зыбкой почве "я и ты"
пусть стойкие растут цветы…



МУКИ ТВОРЧЕСТВА

Не поднимутся строчки — побежденные филистимляне…
Звуки — листья сухие, в безголосии хриплом шуршат.
Боже правый, молю: озари, осени, окати меня!
Я сама приготовлю живительной влаги ушат.
Я включила компьютер. Ждет девственная страница
user friendly настроенной, всеядной программы Word.
Журавли улетели. Так хотя бы поймаю синицу.
Изловчилась, силками ладони. Почти что, вот-вот…
Не дается, трепещет крылами, пищит, ускользает.
Застреваю, буксую, не пройден и первый абзац.
Отстучав по киборду "на помощь!", я —
                                                           в кусты, словно заяц.
Оставляя следы на тропе в недосказанность.
                                                           Не сегодня, так за…



* * *

Твержу себе: "Ни дня без строчки!"
Не разучиться б ремеслу.
Подыскиваю тему срочно.
Все вроде схвачено. Золу
сгоревших лет, страстей, пейзажей
перелопатить и понять,
по локоть вымазавшись в саже,
что Музе надо отдыхать.
Коль явится — восславлю Бога.
Она одна. Поэтов много.



* * *

Мы с тобой параллельны вместе
и полярно-магнитны врозь.
Между нами — дырявый мостик:
оступиться — и в пропасть враз.
Между нами застыло молчанье.
Безответных вопросов стена.
Ты просил: угостишь, мол, чаем!
Приползу, прилечу крыльях на.
Миги — в годы. Прошло семнадцать.
Обтрепались в полетах крыла.
Ни амбиций уже, ни оваций.
Жизнь прошла. Ну почти прошла…

 



* * *

Грудой дел, суматохой явлений:
 день отошел, постепенно стемнев.
 Двое в комнате. Я: и Ленин –
фотографией: на белой стене…
                       В. Маяковский

Грудой дел, суматохой без толку
год отошел, отгорел вчера.
Двое в комнате: я и елка.
И ей раздеваться пора.

Сей ежегодный стриптиз неминуем.
Я это знаю, и знает она.
Дрожит от страха. Время тяну я.
Вот-вот порвется его струна.

Лукавый шепчет: "Праздник окончен.
Игрушки — в коробку, на свалку ель.
Душу Снегурочки заклеить скотчем,
а Деда-Мороза — на год в постель".

Несу елку, жалкую такую.
Пол усыпан иголками слез.
"Дело привычное. — Гоню тоску я. —
Подумаешь, дерево! Их полон лес".



* * *

Ночь. Новый год. Бесснежье.
Ветер кусает люто.
Память ласкают нежные
краски давнего лета.


Иду, спотыкаясь о темень.
Скорей бы добраться до дому.
Праздник нынче не в теме.
Кто эта старая дама?

Я бы в ней не узнала
ту счастливую дуру,
что неслась вдоль канала
с легкостью козлотура.

У дамы болят ноги.
Вкус вина тошнотворен.
Набор желаний убогий:
чтобы без стресса и хвори.

Нынче застряла в теле
льдинка — синдром Кая.
Только бы до постели…
Мечта такая.



* * *

За окнами воет мартовский шторм,
будто хоронит зиму.
А она не желает ни за что
уходить из мира в схиму.

Упрямо позиций своих не сдает она,
стреляет пулями града.
На день, на час, хоть бы йоту на
подольше белого ада.

Неравен ее отчаянный бой.
Стара, седа, предзакатна.
Предписана ей судьбой
летняя спячка за кадром.



* * *

Передвинули время вперед –
приблизить весну хоть на час.
А зима все прет и прет.
Закидала снегом сгоряча.

Жалок солнца оскал
в проблеске серого дня.
Выход упрямо искал.
Туч мешала броня.

Завернемся в пуховики.
Смело нырнем в метель.
Были б сани да рысаки!
Эх, времена не те!

Время, не гони, не гони!
Краток снежинок путь.
И бессильны они
зиму вернуть.

Иллюстрация: И. Репин



Яндекс.Метрика