Главная
Издатель
Редакционный совет
Общественный совет
Редакция
О газете
О нас пишут
Свежий номер
Материалы номера
Архив номеров
Авторы
Лауреаты
Портреты поэтов
Видео
Книжная серия
Гостевая книга
Контакты
Магазин

Материалы номера № 23 (331), 2018 г.



ДМИТРИЙ МАЛОВ



ТРАВА НА СКЛОНАХ ПРОСЕК



Дмитрий Малов — поэт. Родился в 1983 году в г. Кадом Рязанской области. Живет и работает в г. Владимир. Автор 2 книг стихов ("Мир без тебя", Брянск, 2008, "Девушка-ночь", Брянск, 2009), многих публикаций и более 60 песен для различных музыкальных коллективов, лауреат литературных конкурсов.



МОРОЗ

Луны начищенный пятак
Он снежным тер песком.
Затем облизывал барак
Шершавым языком.

Над лесом встал он в полный рост
И с места не сходил.
Он в крышу мира гвозди звезд
Натужно колотил.

Он птиц морозил на лету,
Еще сильней крепчал.
Он верно каждую версту
Дыханьем отмечал.

Он воеводой обходил
Огни ночных костров.
Он слушал визг двуручных пил,
Удары топоров.

Грозился уничтожить всех,
Звенела смертью высь.
Ему ответил дружный смех:
Мы — русские. Смирись.



РАЗОРЕННЫЙ ПОГОСТ

Так уж вышло — новой магистрали
Помешал заброшенный погост.
Перед рельсами кресты угрюмо встали
И поднялись камни в полный рост.

Белки прыгали в смятении по веткам,
Крик ворон в сплошной сливался рев.
Словно души позабытых предков
"Не убий!" — кричали на сынов.

"Как же так?" — не верили могилы.
"Не посмей!" — взывали из земли.
Но уже достали дети пилы
И  бульдозер, молча, завели.

В такт звенели острые лопаты,
И кирка вгрызалась не спеша
В чью-то жизнь с затершеюся датой,
Под отвал железного ковша.

 



ОСЕННЯ МУЗА

Из золота торжественных лесов
Я сотворю тебе волшебную корону.
Рябиновый рубин в оправу клена
Вплету, скрепляя заговором слов.

Орнаментом уснувшего ручья,
Шуршаньем листьев с запахом прохлады
Украшу все твои прекрасные наряды
Единственная, милая моя.

Да будет музыка! Свершится дивный бал!
Для тысяч фей, принцесс и прочих-прочих.
Но мы с тобой уйдем в объятья ночи,
Туда, где нас никто бы не искал —

На крышу замка. Чтобы с высоты
Бросать в толпу осенние цветы.



ЗВОНАРЬ

Осень в трапезной. Луг почернел и замерз,
Мертвой бабочкой высох в пыльце на увядшем цветке.
Ветер шумит пожелтевшей листвой берез,
Стаю птиц запоздало относит к ночной реке.

Снова колокол-конь будет воздух топтать над селом,
Пьяный сторож в подряснике вздыбит его на хлыст.
Поползет над землей, отдаляясь, рассеется звон.
И опять тишина трется кошкой о звездную высь.

Закурившие хаты словно зубы в прогнившем рту,
Вроде дашь кулаком — и исправишь и вкривь, и смех.
Запоздалый поклон в окружающую темноту —
И назад, с колокольни, чтобы утром опять наверх.

Но мутнеют глаза. И когда, наконец, январь
Встанет из-за стола и неспешно уйдет на покой,
На холодном ветру заиграет другой звонарь,
Отсыревшее стремя ловя непривычной рукой.



* * *

Встречает алую зарю
Трава на склонах просек.
Плывет неспешно к ноябрю
Царица-осень.

Как заколдованная рать,
Стоят березы, ели.
И листья, падая, кружат,
Как желтые метели.



МАЛЕНЬКОЕ СЕРДЦЕ

От смерти никуда не деться,
Но врач рожден, чтоб жизнь продлить.
Дрожало маленькое сердце,
Готовое на век застыть.

Летела в даль карета скорой,
Повсюду пробки, был час пик.
Ребенка, шедшего из школы,
Задел случайно грузовик.

Врачи боролись, что есть силы,
Стараясь жизнь ее спасти,
А в коридоре мать застыла,
Шептала: — Господи, прости…

Ее глаза полны испуга,
Над дочкой руки распростер
Тот самый Бог в лице хирурга,
Твердя: — пинцет, зажим, раствор…

Так повторял он раз за разом.
Надежда есть. На жизнь. Пока
Его халат в крови измазан,
Над раной замерла рука.

Забилось маленькое сердце,
На небе вновь звезда зажглась.
От смерти никуда не деться,
Но только не на этот раз…

Иллюстрация: Г. Кондратенко



Яндекс.Метрика