Главная
Издатель
Редакционный совет
Общественный совет
Редакция
О газете
О нас пишут
Свежий номер
Материалы номера
Архив номеров
Авторы
Лауреаты
Портреты поэтов
Видео
TV "Поэтоград"
Книжная серия
Гостевая книга
Контакты
Магазин

Материалы номера № 43 (351), 2018 г.



ЕКАТЕРИНА БЛЫНСКАЯ



СЧАСТЬЕ В ПРОСТЫХ ВЕЩАХ



Екатерина Блынская — поэт, прозаик. Родилась и живет в Москве. Автор многих публикаций. Член Союза писателей ХХI века.



ПОСВЯЩЕНИЕ ПОЭТАМ

Когда возвращаешься в дом, где кирпич разбит,
И голос капризный качельной цепи скрипит,
А нет ничего другого. Что есть — люби.
Но к столоверченью прикован ты, как спирит.
На божью ладонь ты поставил тарель борща,
На божью ладонь ты нарезал пластами хлеб,
Кому-то заметил, что счастье в простых вещах,
Живи, умножай, не жалея, ни жертв, ни треб.
Но не умножай печали — и так темно.
Но не призывай беду, все равно придет.
Ешь суп, недосол ругай, разливай вино,
Толкуй о погоде и птичий следи полет...
Когда ты забудешь, зачем ты настолько тут,
Года перестанешь фиксировать и места,
Вот с этой ладони все лишнее уберут,
И хлеб, и вино, чтоб стояла она чиста.
С нее ты посмотришь в небо, что всем одно,
И белой страницей поманит тебя блокнот.
Доешь же свой хлеб, допей же свое вино,
Успей дописать свою рукопись, идиот.



* * *

Как счастливы воробьи,
Купаясь в теплом песке!
Я в области нелюбви
От края на волоске.
Все, кажется, пропадет,
Я, кажется, испарюсь,
Но снова ночной полет
Зовет в атмосферу чувств.
И нет ничего кругом,
Помимо меня самой.
Застыла земля холмом
Под облачной бахромой.
Все ширится горизонт,
И дерзок упорный взлет.
Вот, кажется, занесет,
Вот, кажется, распахнет!
Нет… Только казалось мне…
Не видно с другой земли,
Как сойка сидит в сосне,
Как счастливы воробьи,
Как остров зеленый мал,
Как выплетена река…
Но видно того, кто встал
И ждет моего прыжка.

 



* * *

Послушай, кажется, прошло...
Ничто не вздрогнет, не взрыдает.
Мы тоньше, площе, чем стекло,
И замираем перед краем.
Но хватит полисов и стран,
И вавилонов, и ниневий...
Кричит над фьордом черный вран,
И на камнях растут деревья.

Как бы ни делали пейзаж
Из жирных почв суровый, лунный,
Как бы ни резали троса,
Как ни минировали б дюны,
Есть у терпения предел,
И есть у муки беспределье.
Ты только делай, что хотел:
И на камнях взрастут деревья.

От зависти не скрыть лица,
Друзья приходят и уходят.
Себе будь верен до конца,
И только собственной природе.
Она в крови, она в кости,
Не бойся бедного ночевья.
На скалах вырастут деревья.
Ты это помни. И расти.



* * *

Ты ввязалась в жизнь без вышивки и вязания,
Окропляет дождь тебя ледяною взвесью…
Королева Хуана Безумная ездит по всей Испании.
Открывает ящик, а тот, кто в нем, никуда не делся.
Королева Хуана катается вся в прострации,
И маршрут ее бесконечен, как путь бессилья.
Она открывает его на каждой станции,
И над ней издевается и Баскония, и Кастилья.
Ну, Филипе, куда еще отвезти вас надо?
Может быть, признаетесь, с кем вы еще грешили?
Удрученно стоит у гроба десяток грандов
И мечтают, чтоб на Хуану сошла решимость.
Но она идет по маку и горечавке,
Мимо мулов, быков, оливковых рощ и прерий.
Облака поволокой задергивают курчавой
И слетает с губ неспящее "Miserere",
Сколько раз он ходил налево, ходил направо,
Приносил ей болезни, слезы и жар сердечный...
Не похожа на счастье горькая эта слава,
Отнимает его земля у нее навечно.
И последний ребенок в недрах Хуаны дремлет,
Как бы он совсем не участвует в этом трипе.
И ложится Хуана на слишком пустую землю...
Даже ей не может отдать своего Филипе.



* * *

Младенца, что спит в колыбели,
качаешь ты нощно и денно.
На слоге античной мелики
напой ему колыбельную.
Не слушается? Готовь его
искриться янтарным светом.
Вдохни ему ямбы в легкие.
Расти из него Поэта.
Он спросит потом: за что это?
Судьба ль решена заране?..
Он, может, будет непонятым,
но проклятым он не станет.
Поймешь ли?.. Даров чудеснее
придумать никак не можно!
Давай же ему Поэзию,
как первый прикорм из ложки.
Колдуй над ним песнопением,
свяжи его мысль и память.
Он лучше умрет в забвении,
но сволочью жить не станет.
Итак, помогай хоть мысленно.
Он жалкой толпой непризнан,
но к лику святых причислена
ты будешь еще при жизни.
Не надо кнута и пряника.
Ни лепета, ни завета.
Расти из него избранника.
Расти из него Поэта.



Яндекс.Метрика