 |
Материалы номера № 3 (18), 2012 г.
Елена АЛЕКСАНДРЕНКО
Смолкает музыка травы
* * *
Мир задумчивый затих,
Я почти его не слышу.
Первый снег, как белый стих,
Опускается на крыши…
Так свободно и легко
Мне дышать его словами
С паутинками шелков
Снежной пряди над ветвями.
Добровольно в белый плен
Я сдаюсь без сожаленья,
В белый омут, в белый день,
В белое стихотворенье.
Долго путается мысль,
Словно нити пряжи снежной.
Предо мной такая высь!
И такая неизбежность!
Уходят Поэты
О, сколько пророчеств
Хранят кабинеты,
И боль одиночеств,
И творческих мук.
Шагнув в бездну Славы,
Уходят Поэты,
Не выпустив пишущих перьев из рук.
Над миром витают
Их вечные строки.
Сердечные капли —
Для нас их слова.
Уходят Поэты, уходят до срока,
Любви и участья
Коснувшись едва.
Сияют над нами
Их тихие звезды,
Дай Бог, чтобы помнили
Те имена.
И поняли боль их,
Кто раньше, кто поздно.
Стихам и страданиям —
Жизнь им цена!
Черемуха и тополь
Здесь когда-то бабушка жила.
Здесь по саду дедушка ходил.
Много лет черемуха цвела.
Тополь ветви в небо возносил.
В холода с утра дышала печь,
Словно мама, кутая в тепло.
И будила нас простая речь,
Собирая вместе за столом.
И гремели ведра у дверей
В ожиданье солнца и воды.
Пес еще не злился в конуре.
День еще не предвещал беды.
В теплом доме спорились дела,
И казалось, будет так сто лет.
На закате бабушка ушла
В мир, откуда не вернулся дед.
Улетели годы в облака.
И черемуха пошла на спил.
Видно, слишком старою была,
И цвести ей не хватало сил.
Тополь тоже умер от тоски…
Баба Анна — облачком вдали.
В мир иной уходят старики,
Оставляя детям
Боль земли.
Снегирь
День морозный, невеселый,
Снега скрип — нелегкий путь…
Леденящий воздух колом
Так студен — не продохнуть.
Иней выбелил ресницы,
Все украсил бахромой.
Спрятались от ветра птицы,
Кто бы их пустил домой?
И на белом-белом свете
В снежном поле — ни Души.
Лишь снегирь в пути мне светит
И погаснуть не спешит.
Осень
Смолкает музыка травы,
И холодок бежит неслышно,
От осени, как от совы,
Листочек убегает мышью.
Она шумна и весела.
Над лесом ухает ветрами,
Раскинув яркие крыла,
Сгорает быстрыми кострами.
Недолгой странницей была,
Но превратилась в сонный ворох.
Хрустят сгоревшие крыла.
Рассыпав миг, что сердцу дорог.
Сквозит печалью лик земли,
А ветви — сети паутины…
И время светится вдали
Плывущим клином журавлиным.
|  |
