|
Материалы номера № 40 (192), 2015 г.
Евгений РЕУТОВ ЧТОБ СТАТЬ ПИСАТЕЛЕМ, ПИИТОМ * * *
Чтоб стать писателем, пиитом (И композитором чтоб стать), — Не надо книг ворочать плиты! Не надо Мыслить и Страдать! В моря ходить не надо тоже. Не надо видеть НЛО. Познать Войну? Да не дай Боже! Знать Бедность — просто западло. А надо лишь — жениться, дети. И через год-два-три (иль пять), — Вдруг заперевшись в туалете, В глухой ночи — начнешь писать... ...И чем пронзительней не хочешь Делить альков со Стервой стерв, — Тем будут чаще эти Ночи. Тем больше шансов на Шедевр!..
* * *
Я школу вспоминаю очень редко: В опилках спит учитель-«трудовик», Мы, вьюноши, ваяем табуретки, Девчата где-то вяжут половик. И если же «откинуть» годы эти, Когда я рос, как в море трын-трава (Как под водой я вижу: Светы... Пети...) — То значит мне сегодня — 32!.. А вычтем годы Армии и Брака, (В которых каждый год — за два, за три): В итоге получается — однако — Что мне сегодня только — 23!.. А уберем дни-ночи Писанины (Когда творил, забыв про секс и кекс) — То, стало быть, я юн — как Буратино! Осталось прошептать: «Бре-ке-ке-кекс...»...
БУМЕРАНГИ
Не плачь о любви ты напрасной. Не бейся о дерево лбом. Вернется любовь — тебе ясно? — Но только в обличье ДРУГОМ!.. Вернется — в сиреневый вечер Иль бризом пронизанный день... Лови ж ее, о, человече! Не стой как застенчивый пень. Станцуешь с ней Новое Танго!.. Однако возможен облом: Вернется Любовь — бумерангом. А ты — отошел за бухлом...
* * *
Евгении
Оглашает пароход «Столыпин» Россыпь островов-каменоломен... После ливня — в корабельном крике — Торжество, что мир опять огромен... В понедельник дождь залил тетради... На асфальте небо — чистый пепел... И в эфир Повстанческого Радио — Не выходит только тот, кто нЕ пил... И поют воланы бадминтона В радости свободного паденья Об открытьи пляжного сезона, О причине грусти в воскресенье. И плывет в бумажном самолете Из руки в окне консерваторском По над «пробкой» на автопилоте: «До свиданья. В Восемь. На Приморском...» И — размытый номер телефона... Зазвонит — в утопшей субмарине, Чей прожектор бьет во тьму планктона... Свет и зуммер — присно и поныне!.. Эти грозовые отголоски. Это духа смутное томленье... И прощальный взмах на перекрестке — Примешь за начало вознесенья... Окропят архипелаг Ионы Пресной влагой, в долгом дрейфе с Юга — Облака — соборы, Парфеноны... Превратятся медленно друг в друга... Птичий гомон воцарится в доке. И растает — в радостном, лазурном... Что ж я левитирую — на вдохе Только если — черное с пурпурным...
* * *
Ну вот — провожаем февраль мы. Обнявшись, стоим у окна. И призрак кокосовой пальмы — Вдали, хотя снег — как стена... Вдруг вьюга завыла истошно. Фатально гудят провода. И выбежать в «Сигму» возможно Лишь с криком «За Сталина!!.» Да. Нутро магазина пустое. Лабазницы рады хмырю. (Так скоро ж ведь марта Восьмое! И чем я тебя — одарю?..)... Сегодня — шампанское. Либо Придется лакать одному... О жизнь! —принимай же Спасибо — Не учишь меня ничему!..
ГЕОПОЛИТИЧЕСКОЕ
Живем мы, конечно, не очень богато. Зато мы с тобой — Сердце-Мира солдаты. Мокры у нас сахар, хлеб-соль, папиросы. Зато мы с тобой — Сердце-Моря матросы. Посмотришь кругом — воронье и болота... Зато мы с тобой — Сердце-Неба пилоты. И нету нигде наших девушек краше!.. Медсестры и снайперши девушки наши. Мы с ними летаем в Анталью и в Крым На вечную зависть уе.ищным ИМ. Но мыслю, бывает, средь зимней я тьмы: «А может, товарищ, уе.ищны МЫ?..»... Но лишь рассветет — эти мысли гоню. Мы викинго-скифы! Понятно коню! Какая бы нас ни постигла беда, — Мы Кубам и Конгам поможем всегда!.. И после всех битв, среди оргий-потех Мы выпьем — внезапно! — За Здравие ВСЕХ!!!..
ЭЛЕГИЯ
Я буду притворяться умным. Я буду притворяться мной, — Когда гуляя в Граде шумном, Внезапно встречусь я с тобой... Навру, как видел бой в Афгане («Рука — туда! Нога — сюда!..»), Навру про бурю в океане И про чумные города. А ты сумеешь притвориться Секс-бомбою — кинозвездой, — Покуда трижды над столицей В ночи не крикнет козодой... И с нас спадут — синхронно — маски, Мы станем теми, КТО есть Мы, — Герои Новой Страшной Сказки: Пиит и Муза — в Сердце Тьмы... Я вдруг пойму, как я бездарен (Но умолчу о том вовек)... Так ведь и ПЕРВЫЙ — не Гагарин. А некий «подрасстрельный» зек!..
* * *
Небеса темно-белые. В мире странный покой... Что ващще я здесь делаю? Кто ващще я такой?.. Упадет на нос капелька. Хлынет ливень ливмя... О, небесный наш Папенька! Что ж Ты хочешь от мя?.. Что ж мои все любовницы Хоть искристы, да злы? Все — гламур-уголовницы. Все соседи ж — козлы... Что ж мои все издатели — Ну такие жмоты!? Что ж все чаще ругателям Моих виршей — «кранты»?.. Всемогущий мой Боженька! Пожалей нас, спаси. Как спасаешь заложника, Что вцепился в шасси...
СЛЕПАЯ ВЕРА
Идет по свету вдаль Слепая Вера. Над ней — над полем — грает воронье. Навстречу ей — министры, кавалеры Всех орденов, всех войск офицерье. Навстречу ей — лихие флотоводцы, Мастеровые, всадники, князья. И всякий ждет: она его коснется... Она ж остановилась близ меня. И ощутил я, с похмелюги синий, Ее прикосновенье на губах... И понял я: всесилен я отныне, — Увидевши себя в ее бельмах...
ЭЛЕГИЯ
Насколько ж мало мне для Счастья надо!.. — Покинуть город (словно узник — клеть), И лечь у моря или водопада, И в дали предосенние смотреть... Да чтобы был в котомке ломоть хлеба (Ну, может быть, и хвостик колбасы). Да чтобы ястреб крикнул с синя неба: «— Ты на пороге Новой Полосы!..» Да чтобы робко, словно бы не смея, — Со мною рядом легши на песок, — Натали Портман мне лобзала шею. Затем ключицы, грудь, живот, пупок...
* * *
Колбаски останется хвостик... Ну что же? За Родину-мать? ...А я подниму тихий тостик: Пусть будет за ЧТО умирать... В ночи, отключив щекотатель, Налив предпоследний бокал, Задам я вопрос: О, Читатель, За ЧТО б из окопа ты встал?.. (О, песни! Стихи мои! Проза! За вас — чую — быть мне в Аду). ...Я с криком: ЗА ДЕДА-МОРОЗА!!! С небес, как десантник, пойду...
* * *
А что Ваг Гог? На деньги брата- Торговца сей художник жил (Весьма, конечно, бедновато). Но где хотел, там и творил. А вот забрось Ван Гога в офис И в братья дай ему бомжа!.. Пылал бы так его гипофиз, Его Великая душа?.. «Ударь» Ван Гогу по зарплате! — ЧТО б — интересно — он творил? Все перекуры б — как в штрафбате — В корпоративах «искупил»... Люблю Ван Гога до зарезу, И всем святым клянусь навек: Он не себе бы уши резал, — Команде слаженных коллег!..
| |