Материалы номера № 28 (285), 2017 г.

…мало я знаю слов.

…дней переходных,
оных дней перевернутых стих.

Звон тревожный уключин,
треском вывернутых ключиц
– упрежденье событий! —
з в о н.

…над раздавленной пашней,
над забытым, небритым жнивьем
собираю слова,
дабы упрятать их клятву:
с к р ы т ь  посекундную клятву слов
за минутную слабость,
глаз посторонних…
недостойных зениц-глаз!
чтоб   н е   ж и т ь   в постоянном страхе,
и   н е  ж д а т ь   в постоянном страхе,
перед напонятостью,
отчужденностью,
перед несбывшейся правдой,
не сгибая колен!
                                   Жить!
Чтобы жертвой не стать
и чтоб пищей не стать
двухголовому мрачному монстру,

собирая слова…

Перекинув себя через площадь,
через жерди городских улиц,
пасть в чистом поле…
Семенем стать, вдавленным в пашню,
смешаться, слиться с землею,
невидимым,
неузнанным,
неуправляемым,
с т р а н н ы м
                                   стать!

Слов крамольных не слышать —  в с л у х:
залепить уши воском, чтобы   н е   с л ы ш а т ь:
"…скоро-постижно,
скоро-подвижно,
скоро-не слышно,
и безнадежно.
Пошеренгово-правильно,
снежно-удобрено,
скоро-простужено,
ветхо-стройно-налажено.
Зябко-стыло-уныло…
Престижно".

Многорядием,
частоколом,
– над распахнутой пашней —
все ниже,
и
н и ж е!

За черту уносимы,
драпированы красным баннером,
пред-вносимыми будем
всполохом солнца красного…
жертвою бравых, бездарных будней,
что идут вслед за нами
из далеких-забытых-столетий-лет…
– повядальными, повивальными,

нам и в тысячи лет
не взойти цветком ясным
на фоне луга небесного,
росных трав,
голубых полей…

…а если, вдруг, наступает  л у ч ш е е  время,
лучшее
для распития спиртных напитков,
когда в пьяном угаре,
в понедельник,
разрешается задавать вопросы,
чтобы к воскресенью, не дождавшись ответа,
(…сегодня уже не хочется!..)
лечь
спать…

Я немного взгрустну,
памятуя время "лучших людей".
И, запрокинув очи,
– вновь и вновь —
стану рыскать по закопченному, дощатому потолку
дабы отыскать глазами крохотную щель,
образованную тонким лучиком света-слов
сквозь мучительный мрак,
седых паутин мглу…

сквозь…

Так,
засыпая под звон лучезарного утра,
что за гранью яви,

сном
собираю
слова.

…в перевернутом чуда пространстве
всплывают,
опрокинутым айсбергом,
– макушкой в пучину! —
в с п л ы в а ю т
наших слов,
еле слышных,

слова.