Материалы номера № 32 (340), 2018 г.

Просто кому-то всегда не хватает стула:
это такая игра, и надо все делать быстро.
Вот Маяковский смотрит в воронку дула,
и тишину преломляет финальный выстрел.

Это игра, но правила очень строги:
"море волнуется раз", а потом — замри.
Вот потолок деревянный, стена, пороги…
Кто погасил над Елабугой фонари?

Дети рисуют мелками смешные рожи,
крестики-нолики или простые слова.
Вот уравнение с неизвестным решил Серёжа,
всем доказав: "эта жизнь никому не нова".

Прячься или тебя найдут. Туки-туки.
Выход всегда расположен в конце тупика.
Каждый Поэт уходит, оставив звуки
и черновые записки, в которых его ДНК.

Речка вышла за грани русла
после плена и власти льдов, —
так меня накрывает чувство
неприятия берегов.

У весны все предельно просто:
завоевывай и цвети
каждым сантиметровым ростом,
в каждой трещине на пути.

Я тебе до психоза рада, —
порастай бузиной внутри!
Из любимых персон — в нон грата
переходят на раз-два-три.


Только ты оставайся. Точка.
Буду сдержана и тиха.
Я молчу тобой в каждой строчке
не написанного стиха.

Я хореем тебя не выдам.
Вместо текста — сплошной пробел.
Только четверостишье с видом
на собрания ЖЗЛ.

Не уйди от меня в архивы.
Отпусти свои берега...
Мы упорно и дерзко живы,
чтобы вместе взвеснить снега.

Когда нас накроет июньской волной
и компас укажет на лето,
садись на моторку и синей стрелой
лети, обогнав скорость света.

Храни мои мысли, рисуй мои сны
в тетрадке с пустыми полями.
Мы юные Боги, и нам не страшны
две тысячи лет за плечами.

Потертые джинсы, забытый куплет
и вверх устремленные плечи.
Нам небо откроет круженье планет.
Мы были.
Мы будем.
Мы вечны.

Лови мои ритмы и бешеный пульс,
включи позывные сирены.
Я лондонским ливнем без спроса прольюсь
на пыльные, серые стены.

Не думай о крае, но верь в горизонт,
который нас видит снаружи.
У лета нет правил, запретов и зон,
здесь каждый влюблен и разбужен.

Латунное Солнце взойдет на карниз
и бросится встречным под ноги.
Кто верит в июнь, тот прекрасен и чист.
Мы Боги…
Мы юные Боги.