Материалы номера № 39 (347), 2018 г.

Летают майские жуки,
Закат разлился в небе чистом,
И крики чаек так резки…
А переливы гармониста
Слышны по берегам реки.

С усердием провинциальным
Им подпевают соловьи.
И в каждом звуке столько тайны
И чувства трепетной любви,
Непостижимой, неслучайной.

Лес потеснил заросший сад
Осиной, лопухом, березой…
Лишь ирис гордо и серьезно
На все бросает синий взгляд.

Он память трепетной любви
Садовника хранит с надеждой,
Но все меняет неизбежно
Вторженье леса в старый сад, где горбыли

Забора редки, травой тропинки поросли,
Цветы — не ярки, чуть заметны,
Лишь ветер тормошит, ломает ветки,
И кажется, что это — край земли.

Угрюмо лес теснит заросший сад…
Так ощущенье бездны, края
Сменяет ощущенье рая
И тянет рифму к слову "ад".

В заброшенном саду садовник — хаос.
Что память? Тормоши — не тормоши…
Лишь в глубине мятущейся души
Прибежище гармонии осталось.

При пробуждении улавливает ухо,
Что яблока паденье глухо
В объятия некошеной травы.
И лето уходящее — в раздумье,
Пока еще со временем на "Вы".

Так мысли соразмерны ритму сердца,
Что никуда от них уже не деться,
От ритмов, мыслей, звуков, слов игры.
И осень приходящая — в раздумье,
Дни — лучезарны, ночи — холодны.

Сегодня мне про твой мечталось сад,
Где статуи античные грустят
И отражаются задумчиво в пруду…
Я знаю, в этот сад я не приду
Нежданной гостьей позднею порой.
Мне не дарует сад покой,
Вот потому-то статуи грустят.
Воспоминанья их не тяготят.

Тополь желтеет раньше березы,
Август от осени отдаляется,
Чаще и чаще небесные слезы
Дождиком к мокрой земле проливаются.


Осень собой заполняет пространство,
Желтыми тыквами, красной рябиной.
Время рифмуется с непостоянством,
Метаморфозами, пилигримами…

Рифмы нечеткой чувствуя хрупкость,
Ветер вовсю тормошит георгины.
Сложной метафоры недоступность
Лишь подсознанием постижима.

Выводок птиц, про морозы не знающих,
Что-то в траве обнаружить пытается.
Грустно курлыканье стай улетающих,
Листья плотнее к земле прижимаются.

Музыка осени — это кантата.
Запоминаются краски и звуки.
Осень — прошедшего года цитата,
Осень — пространство желанной разлуки.

В лес иду — не гость случайный,
Я в наследство получала
Эти тропки в раннем детстве —
И ценнее нет наследства.

Мне понятно птичье пенье,
Где ветвей переплетенье —
Хруст и скрип то здесь, то там.
Я читаю по слогам

Каждый след в снегу глубоком.
Мне в лесу не одиноко,
Слышу, чувствую и вижу
То, что к небу, к Богу ближе.

Этот город старинный, тихий, совсем небольшой,
Что расскажет случайному путнику с тонкой душой?
Все преданья, сказания, летописи, письмена —
В прошлом, очень далеком. Сохраненные имена,
Даты, события — в памяти слову благодаря.
И легенда о серой мышке живет не зря.

Если этот сюжет дарит городу древнее имя,
Город мифами может вполне дорожить такими.
Я почти наугад выбираю и год, и день. И вбираю
Этот свет золотой, эту тень на избе, на заборе, сарае.
На скамье у крылечка сажусь, любопытства ради,
И вдыхаю чудес светотень, ту, что дарят, не глядя.

В несказанную сказку плывет городок небольшой.
И почти поравнялся со мной путник с тонкой душой.