Материалы номера № 04 (364), 2019 г.

Проем окна затоплен мглой...
Но мне хотелось, чтобы
далекой звездною иглой
к утру он был заштопан.

Чтобы к стежку бежал стежок,
чтоб светлая дорожка
впадала в комнату... Снежок
чтоб таял за окошком.

Чтоб от горячего луча
по снегу пробежала
тропинка первая ручья...
Чтоб верба оживала.

Чтоб, продолжая долгий путь,
светящаяся спица
из пряжи слов свивала суть —
Вселенной — на страницах...

Снова будет беда
вот за этой стеной.
Снова будет среда,
что зовется Страстной.

Я тропинку совью,
я приду на Твой суд,
пред тобой разобью
с алавастром сосуд.

Кто же в том виноват,
что Ты послан, как Бог,
что разлить аромат
я должна в нужный срок...

Моя участь ясна —
это время былин.
Как и все, я — грешна,
я из тех — Магдалин...

Никуда не уйти
от Твоих строгих глаз.
На Твоем я пути —
Твое слово — приказ.

Вновь из небытия
Ты меня сотвори —
Я навеки Твоя —
Магдалина-Мари...

Капли выхвачены из мглы
робким вечерним светом —
фонарей, укрывших углы
улиц... Капли еще тяжелы
тонким березовым веткам.

В эту пятницу, этот плач —
словно участник в драме...
Исуса — в сердце кольнул палач,
распалась завеса в храме.

В мире — прореха, приходит мгла,
в мире не стало Света...
Капля, словно слеза, тяжела
тонким березовым веткам.

Но я знаю, сквозь первый дождь
в этот апрельский вечер
ты, как и я, в Сад далекий идешь —
к утру единственной встречи.

Апрельский дождь с прозрачных крон
ночной сдувает ветер.
Сегодня — колокольный звон
стоит на белом Свете.

И минуло две тыщи лет,
как в мир пришел Мессия...
Из каждой церкви льется свет —
мы в храм Анастасии

войдем, придел пустын еще,
иконы смотрят ясно,
но от свечей так горячо...
И золотою краской

на куполах кресты горят,
как маяки вселенной.
Колокола нам говорят,
что «Смерти нет...» — из плена

душа когда-нибудь уйдет,
когда-нибудь, не скоро,
и над землей, как свет взойдет,
став звездочкой в просторах.

В ночь эту каждый человек
стоит перед судьбою...
И церкви маленький Ковчег
спасает нас с тобою.

Как Мария, войду на рассвете
в тот далекий весенний Сад.
Ветер вечности меня встретит,
как последняя из преград.

На земле — по дороге неровной,
ошибаясь, пришлось идти...
В том Саду меня встретит Садовник
и укажет иные пути.

Я Его не узнаю вначале,
в предрассветном тумане-мгле,
лишь замечу, что взгляда печальней
не встречала я на земле.

Сквозь ветвей весеннюю пряжу
все же я различу черты...
И когда Он «Мария!» — скажет,
я отвечу: «Учитель!.. Ты!..»

Это будет первая встреча
на единственной из дорог...
Это будет последняя встреча,
и туманом укроется — Бог...