Главная
Издатель
Редакционный совет
Общественный совет
Редакция
О газете
О нас пишут
Свежий номер
Материалы номера
Архив номеров
Авторы
Лауреаты
Портреты поэтов
TV "Поэтоград"
Книжная серия
Гостевая книга
Контакты
Магазин

Материалы номера № 04 (388), 2021 г.



МАКСИМ ЛАВРЕНТЬЕВ

Максим Лаврентьев — поэт, прозаик, литературовед. Окончил Литературный институт им. А. М. Горького. Автор многих книг и публикаций. Живет в Москве.



ВРЕМЕНА ГОДА. ВИВАЛЬДИ И ЧАЙКОВСКИЙ

Для концертной программы «Времена года. Вивальди и Чайковский» в московском англиканском соборе Святого Андрея.

СОНЕТЫ АНТОНИО ВИВАЛЬДИ
 
ВЕСНА

Весна пришла. Вновь птицы гомонят,
галдят, поют среди земного рая,
где с видом расшалившихся наяд
ручьи бегут, журча, в лучах играя.
Сияет лес. Вдруг небо, потемнев,
ниспосылает молнии и громы.
Но так притворен краткий этот гнев!
Опять все мирно. И в объятьях дремы
забылся беззаботно пастушок.
Разнежился он, как лесной божок,
и видит сон, с овчаркой лежа рядом:
на берегу ручья, достав рожок,
играет он собравшимся в кружок
завороженно внемлющим наядам.



ЛЕТО

День душный, знойный, как жаркое подан.
Природе солнце напекло чело,
и кажется, что в этот сонный полдень
ей дела больше нет не до чего.
Но вот прервался мерный счет кукушки,
вверх поглядел испуганно пастух,
а там, задев деревья за верхушки,
пронесся в небе разъяренный дух.
Забудешь ты глядеть и думать смело,
когда гроза над пажитью взревела,
когда над головой разверзся ад!
Как будто в стену был заложен порох
и должен взрыв похоронить упорных, —
в полях пшеницу накрывает град.



ОСЕНЬ

Тишь в лесу, прохлада и сиянье.
А сойдешь с лесной опушки вниз —
веселятся у реки селяне,
потчует их соком Дионис.
Гость, пришедший в праздник урожая,
он Деметры отворяет храм
и стоит, кувшин изображая,
или чашей ходит по рукам,
но никто не узнает в нем бога.
Чу! — вдали раздались звуки рога,
лай собак, что изъявляют прыть.
Рог одну тревожно тянет ноту.
С егерями герцог на охоту
едет зверя гончими травить.



ЗИМА

Рукавом прикрыв лицо
с подмороженною кожей,
очень резвою рысцой
в кабачок спешит прохожий.
Вот растопленный очаг
подогрел кувшинчик грога,
и запрыгала в очах
снова сельская дорога.
Поскользнулся, наземь бух!
Головой в сугроб — не об пол.
Перевел маленько дух
и домой опять потопал.
Символически зимой
обновился круг земной.



Яндекс.Метрика