 |
Материалы номера № 03 (399), 2022 г.
СЕРГЕЙ ПРОХОРОВ
 Сергей Прохоров — член Союза писателей России, член Международной Федерации русскоязычных писателей, член-корреспондент Крымской литературной академии. Автор 24 книг стихов и прозы. Основатель и редактор двух литературно-художественных журналов: «Истоки» (с 2005 г.) и «Литкультпривет» (с 2012 г.). За весомый вклад в русскую словесность, национальную культуру награжден орденом «Культурное наследие».
И ПРОСТО ЖИТЬ
ПАМЯТЬ
А прошлое мелькнет, порой, как всполох,
Как молнии на небе яркий всплеск,
И вспомню я, лишь на мгновенье вспомню
И серость будней, и открытий блеск.
И кто-то вдруг отчаянно окликнет
Меня, как эхо в мареве пустом,
Захлопнув, как роман прочтенной книги —
Единственный, без продолженья том.
НА РОДНОМ ЯЗЫКЕ
Я в этой жизни не сдаюсь —
Легко мне или больно.
На русском только издаюсь —
И этого довольно.
А жизнь, в общем, неплоха,
Хотя и не без пятен,
А первородный дух стиха
На русском лишь понятен.
И ПРОСТО ЖИТЬ
Наверно, все мы здесь затем,
Чтоб есть и пить,
Чтоб просто и не без затей
Жить и любить.
Чтоб что-то строить и ломать
В добре и лжи
И чтобы чтить отца и мать,
И просто жить.
К СТАРЫМ ПЕСНЯМ
Сейчас бы в юность и по коням,
Да где сыскать тех вороных,
Чтобы галопом непокорным
Меня промчали вдоль страны!
По долам прошлого и весям,
Там, где бывал и не бывал,
Чтобы послушать старых песен,
Тех, что когда-то сам спевал.
ТВОЙ СВЕТ
На протяженье
Долгих лет
И зим, и весен
Был притяженьем
Мне твой свет —
И мил, и сносен.
Ласкал и хмурил
Вскользь, до дна.
На самой грани
Спасал от дури
И вина,
И прочей дряни.
А как не стало
Тех лучей,
Ласкавших душу, —
Я весь усталый
И ничей.
Кому я нужен?
ЦИКЛ ЖИЗНИ
Когда отдам я Богу душу,
Все отдают, я в том числе,
То цикл жизни не нарушу
На нашей матушке Земле.
Она вертеться будет так же,
Как тыщу лет и как теперь,
И не заметит она даже,
Когда за мной закроют дверь.
* * *
Пока мы живы
И пока еще
Душа горит —
Она чиста.
А согрешивши —
И покаешься,
Ведь срам не скрыть
От глаз Христа.
ЛЯ ФИНИТА
Такая выпала тоска —
Лепить себя мне из песка,
А это так непросто —
Песок сыпуч, как просо.
Такой, увы, пустяк, —
Не лепится никак.
Песок везде и возле,
А что поделать — возраст.
Уже не до гранита,
Такая ля финита.
А образ ведь былинный.
Слеплю себя из глины.
ЧУДО ЕСТЬ
На расстоянье чуя
Все то, чего хочу я,
Я делаю все сам,
Не веря чудесам.
И что-то получается,
И чудо не кончается.
* * *
Время лечит грусть и боль,
Мирит, памятники ставит,
К сожалению, небось,
Потихонечку нас старит.
Ах, года, года, года!
Вы мгновений обелиски…
Приходите иногда
На могилы своих близких.
ТЕМ НЕ МЕНЕЕ
Кто живет, кто дурью мается,
Кто рожден, а кто зарыт,
А страна все прививается,
Потихонечку, навзрыд.
И делами время меряя,
И грехами наперед,
Сомневаясь, тем не менее,
Как-то все-таки живет.
Все течет и все меняется
С миром в лад и вопреки.
Кто живет, кто дурью мается,
Ну, а я пишу стихи.
В ОТВЕТЕ
И сейчас в ответе,
И потом
Мы на этом свете
И на том
За земные сроки
И дела,
И за все уроки,
Что дала
Бедно ли, богато —
Дорожи —
Нам с тобой когда-то
Наша жизнь.
|  |
