"Поэтоград" № 07 (403), 2022.

Людмила Саницкая — кандидат медицинских наук, врач высшей категории. Занимается литературой в течение многих лет — пишет лирические стихи, очерки, биографические эссе. Автор шести поэтических сборников и книги мемуарной прозы «Вверх по ручью». Публиковалась в журналах «Юность», «Простор», «Дети Ра», международных альманахах «Муза», «Связующее слово», «Золотое руно», «Зарубежные задворки» (Германия), альманахах «Московский год поэзии» («Литературная газета», 2013 г.), «Синева на крылах», «Небеса любви», «Краски жизни», «Стихотворный светоч», «Мы рождены для вдохновенья», «То пятое время года», «Судьба России», «Витражи». Публикуется в периодической печати, постоянный автор литературной страницы «Медицинской газеты». Людмила Саницкая — член Союза писателей России и Международного сообщества писателей России, Союза писателей ХХI века, член литературного клуба «Московитянка» Центрального Дома литераторов, литературного объединения Центрального Дома ученых «ЛИТО на Пречистенке». Является лауреатом литературных премий им. А. С. Грибоедова, М. Ю. Лермонтова, С. А. Есенина и М. А. Булгакова, дипломант премии «Писатель ХХI века».

Год ушел, как и не было вовсе.
Только складка у губ пролегла.
Январем полоненная роща
Вся в снегу, холодна и бела.

У зимы драгоценны обновы,
Ее храмов светлы купола...
И стоит в полушубке песцовом
Красота, холодна и бела.

И в душе ее заиндевелой
Что-то теплится в снежном плену,
Что-то тает Снегурочкой белой
И поет, и пророчит весну.

Мне было б жаль оставить этот снег
И перехлест ветвей витиеватый.
У февраля я в детях виноватых —
Не оправдавших, не свершивших, не…

И поделом навязчивый вопрос:
Неужто больше не увижу снега?
Давно нет альфы и близка омега,
И не вчерне живется, а всерьез.

Не избежать того, что суждено.
Но снег идет, и хорошеет город…
Даст Бог, еще проснемся в эту пору
И будем с ней и снегом заодно.

Поблекла, сменила цвет
Снегов голубая шаль.
Ушел в снеговой рассвет
Короткий, как вздох, февраль.

Графических веток вязь
Пока не сулит листву.
Казалось — жизнь унеслась.
Выходит — еще живу.

Выходит, вернулся март
Меж снега, капелей меж —
Во время влюбленных пар,
Во время новых надежд.

Еще и травы не пробились к свету,
И грязный снег истаял не везде,
Но увертюра к молодому лету
Уже звучит в серебряном дожде.

Уже нас обнадежил куст набухший,
Что скоро его веткам зеленеть…
И вот уж наши зябнущие души
Опять готовы жить, любить, звенеть!..

Город летнюю жизнь
после долгой зимы начинает,
просыхая от луж,
зеленея побегами лип.
Свою летнюю жизнь
вместе с городом я сочиняю
из разрушенных сказок,
смешения красок и лиц.

Просыпаюсь помалу
от зимних пустых наваждений,
пролагаю
еще неизвестному маю маршрут —
все хочу убежать
из своей полосы отчужденья
в летний мир,
где любимые люди живут.

В летний дом,
где навстречу идущим
распахнуты ставни,
где, как вестник зари,
вознесется петух на плетень...
Где, наверное, снова
я летнее сердце оставлю,
чтоб теплее для них
был грядущий заснеженный день.

Такой июнь нас обнимает ныне,
Что хочется то петь, то восклицать,
То одой на классической латыни
Благодарить его и величать!
Так, ни за что, с небесного плеча —
Зеленое роскошество природы!
Пусть волосок и острие меча —
Дамоклу дан миг счастья и свободы.

Угасает чувственный июль,
Редкостный красавец и транжира,
Оставляя ощущенье мира,
Будто древний заговор от пуль.
Ничего, что силы колдовства,
Вероятно, хватит ненадолго —
Две в стогу затерянных иголки,
Мы сплести успеем кружева.
Благо, зелен пышный окоем,
Длинен день, а небеса так сини…
У судьбы на самой середине
Помолчим, подумаем вдвоем.

Август —
император эпохи по имени Ранняя Осень.
Еще юный,
еще не украшенный златом и медью,
Среди шепота лип
и молчанья торжественных сосен
Ты царишь,
одаряя теплом и плодами, и снедью.

Август —
с животворным дыханием
влажной и чистой прохлады,
с ароматом и зрелостью
дара Помоны и Флоры,
благодатный, как Рай,
и прекрасный, как образ Эллады,
драгоценность природы
в зеленом, как лето, уборе.

Август —
Продолжайся и шествуй, помалу шаги замедляя,
Позволяя запомнить
Касаньем и вдохом, и зреньем,
Оставляя нам веру
В возможность покоя и рая,
И надежду дождаться
Поры твоего возвращенья.
Август…

Осень, осень... Сентябрь на исходе.
Тусклым золотом тронут пейзаж...
То ли что-то неладно в природе,
То ли просто какая-то блажь.

Будто снова приходит былое
И проходит, дразня, как мираж.
Будто снова на свете нас двое
И блистающий мир только наш.

И растрепана русая челка,
Не заснеженная сединой.
И нам вместе сейчас ровно столько,
Сколько завтра мне будет одной.

И вязну я, как муха в янтаре,
В печальных мыслях, октябрю подобных.
Каким еще быть мыслям в октябре?
А между тем октябрь был бесподобным!
Он золотист был, зелен и багров.
В прожилках черных веток облетевших,
Он был хорош! Как музыка без слов.
Как упоенье звуком птицы певчей.
И мне бы так, как нынешней поре,
Допеть и допылать, докрасоваться...
Но смертному с бессмертным не тягаться.
И вязну я, как муха в янтаре.

Время поздней поры листопада.
Обнаженность каштанов и лип.
Допущенье нескромного взгляда
На ветвей беззащитных изгиб.

Стылый ветер, дожди, межсезонье,
Убыль дня, прирастание тьмы…
Черной тушью на охряном фоне
Кружевной иероглиф зимы.

С серебристого диска
стекал голосок серебристый.
От него хмурый день
стал совсем молодым и искристым.
и пока эта музыка
пташкой по дому летала,
просыпалась душа
и как будто в раю обитала.
Появлялись родные
живущие в памяти лица…
Только б голосу петь,
только б музыке длиться и длиться!..
И серьезный декабрь –
он как раз начинался сегодня –
расстарался теплом
и такою красою Господней,
что коротенький день
не сменялся, как водится, ночью…
Кто сказал, что чудес
не случается здесь и воочью?

Материалы номера № 07 (403), 2022 г.