Материалы номера № 09 (405), 2022 г.
СТО ЛЕТ НАЗАД РОДИЛСЯ ПОЭТ СЕРГЕЙ ВИКУЛОВ
 В его поэзии было нечто от народной плазмы: глубина и естественность простого дыхания, особая задушевность, деревенские переливы красок:
Помню зимние вечера.
Снова дует сегодня с севера.
Входит в валенках со двора
наша бабушка, Олексеевна.
Из подойника молоко
льет в посудинки,
дужкой брякая…
Родное русское давало неповторимость образному строю поэзии Сергея Викулова, столь же нежной, сколь и богатой интонационно.
Как нежно — о бабушке, по-другому — невозможно.
И — нежность обоймет такая, что одновременно захочется заплакать и… стать счастливым:
До спанья еще далеко.
Еще бабушка сядет с прялкою,
небольшой, но такой баской, —
словно в горенку глянет
солнышко.
И закружится веретенышко,
зажужжит под ее рукой.
Запотрескивают дрова,
свет запляшет у ног —
в два лучика…
Он мощно писал о долге, о солдатской доле, о дегтярной военной работе, об опаленных лентах трагедии, перевивших советскую историю:
Как трудно было умирать
солдатам, помнящим о долге,
в том самом городе на Волге —
глаза навеки закрывать.
Как страшно было умирать:
давно оставлена граница,
а огневая колесница
войны
еще ни шагу вспять…
Звоны разносились, и… ощущалась цена победы.
Но — шероховатая правда бытования на земле давала своеобразный космос поэзии:
Сосны кой-где зеленеют да елки.
Влагой вскипают ложки.
Русские бабы
разбитым проселком
тащат на спинах мешки.
Какая еще может быть правда жизни, коли речь о 47-м годе?
Сергей Викулов знал жизнь, и знание это, пропущенное сквозь фильтры опыта и дара, отразилось в поэзии, оставленной им на земле.
Александр БАЛТИН
| 
