 |
Материалы номера № 4 (424), 2024 г.

Вячеслав МОЛЧАНОВ
Вячеслав Молчанов (литературный псевдоним Вячеслав Молчанов-Кихтенко) — поэт. Родился 2 ноября 1946 года в селе Белая Глина Краснодарского края. Окончил Саратовский авиационный техникум и Московский государственный университет экономики, статистики и информатики (МЭСИ). По комсомольской путевке участвовал в строительстве Волжского автозавода в г. Тольятти. В 1993 г. организовал с нуля промышленное предприятие-завод и 21 год был его генеральным директором. В 1996 г. — кандидат на должность Главы Администрации Волгоградской области. Автор прорывного технологического проекта в машиностроении, представленного на Международном экономическом форуме СОЧИ 2012. Автор поэтического сборника «Не вдохновением единым», победитель в 2020 г. «Межрегионального фестиваля-конкурса им. писателя-казака Евгения Кулькина» в рамках Дней казачьей литературы, победитель за цикл стихов в конкурсе «Солдаты мая», печатался в альманахах «Российский колокол», журнале «СовременникЪ», газетах «Литературные известия», «Поэтоград», районной газете «Белоглинские вести» (Краснодарский край). Член Союза писателей ХХI века с 2022 года.
СЛУЖУ РОССИИ * * *
Разброд, шатанья, — кто куда, Пройдохи делят интересы, На мир нагрянула беда, И торжествуют в мире бесы. Чернеет горем синева, И рассекают солнце смерчи, Пустые пенятся слова, В никчемные стекая речи... А я стихами грохочу И в меру сил служу России, Я видеть Родину хочу В сто раз мощнее и красивей.
* * *
Да, я настойчиво-настырный, — Какой уж есть, Доброжелательный и мирный, Как Божий крест. Не умолял о снисхожденьи В суровый час, Но пред иконой на коленях Стоял не раз. Я в Истине ищу Начало — Исток она... И чтобы Истиной звучала Стихов струна.
* * *
Мелькают точки и тире на контур-карте... В сорок шестом я, в ноябре, родился в хате. Байдиха-бабка приняла мой ор победный, А мама жвачку мне дала в марлевке бледной... Рождались дочки, сыновья, год был голодный... Мы выросли, страну любя, и ей пригодны.
ПЛАТОЧЕК
Купил у бабушки платочек кружевной, Узоры привлекли и покорили, Они сплелись, как звезды над Землей, И мудростью таинственной мне милы. Сложил его и положил в грудной карман, И ощутил я теплоту у сердца, — Как будто бы Вселенная сама Теплом своим позволила согреться.
* * *
На улице ночные фонари Соперничают с лунным освещеньем... От фонарей свет факелом горит, А от луны — любовное свеченье.
* * *
Нашла коса на камень, Искрит, как об наждак, И сами мы с усами, Коль что кому не так. Не в чудесах победа, Не в болтовне успех И золото не в деньгах, А на душе у всех. И пусть болячки ноют, Досады грудь скребут... Я знаю, что со мною Моя Россия тут.
ОКНА
Я окна люблю огромные, В которых поместится взгляд, Виднелись чтоб степи знойные И мною посаженный сад. А створки окон широкие Прошу распахнуть до краев, Пусть грудью всей дышат легкие И сердце поет мое.
МАМА
Разветлилась береза И тень на полдвора, С утра жара за сорок, Сонливая пора. Я всматриваюсь в листья И нахожу свое — Я вижу рядом маму, Я чувствую ее. Уткнусь в плечо родное, Как малое дитя... И голосочком мамы Мне листья шелестят.
* * *
Упрашивал отца я пацаненком: «Пап, расскажи, — как было на войне...» И он сказал задумчиво, негромко: «Я по нему стрелял, а он по мне... Он промахнулся и лежать остался На черноземе, за которым шел...» Я слушал, представлял, и я сражался, А мой отец меня в атаку вел.
* * *
Обжигает пальцы авторучка, Пламенеет синяя строка, В цель летит любая закорючка, Словно пуля из рожка АКа. Я не ведал страха и упрека, И упорством побеждал я жуть, Был, как в поле воин одинокий, И старался кривду разогнуть. С возрастом маленько притомился, Но в житейской буре непростой Я стихом стрелять не разучился. И патрон не будет холостой.
ОВМ
Вернусь в покинутые дебри на склоне лет, Пощекочу больные нервы, здоровых нет. Там может счастье подвернется случайно где, Или Яга мне улыбнется: «Будь гостем, дед...» Рядком присядем на корягу, мы с ней друзья, Обмоем встречу терпкой брагой, глаза в глаза... Я обниму ее седую, как раньше вновь... Мою красотку молодую, мою любовь.
ПУТЬ К БОГУ
Небо хрупко, как стекло, Синь за облаками, Мне до Бога далеко, Но тянусь руками. Я живу в трясине дней, Иногда уставший, И не верю тишине, В пропасть лжи упавшей. Сокровенною строкой Истину ищу я... Мне до Бога далеко, Но тянусь душою.
СТРАСТНАЯ НЕДЕЛЯ
Забыты дни безделья, Кружусь, как заводной, Деревья закипели Апрельскою волной. И запах сумасшедший, И сердце не болит... А Бог, с небес сошедший, Меня благословит.
|  |