"Поэтоград" № 5 (425), 2024.

Сергей Прохоров — поэт. Автор 24 книг стихов и прозы, основатель и редактор литературно-художественных журналов «Истоки», «Литкультпривет!». Член Союза писателей России, член Международной Федерации русскоязычных писателей, член-корреспондент литературной Академии республики Крым. Печатался в журналах «Юность», «Великоросс» (Москва), «Вертикаль» (Нижний Новгород), «Доля», «Крым» (Симферополь), «Наше поколение» (Кишинёв), «Простор» (Казахстан), «Новый ренессанс» (Германия), «Новая Немига литературная» (Белоруссия), «Литературная Канада» (Канада) и др. За вклад в русскую словесность, национальную культуру награжден орденом «Культурное наследие». Стихи из новой книги «Одиночество».

Проснусь, умоюсь,
натяну штаны,
дверь в мир открою,
узнать, чем дышит
день родной страны,
какой игрою…
Хотя не новость
и еще вчера
я знал, что будет.
У каждого своя,
увы, игра
в потоке буден.
Но, любопытства ради,
посмотреть,
понять, послушав,
что все-таки охотней
жить и петь,
с утра покушав.
Захлопну дверь,
чай крепкий заварю
в прихлебку с кашей,
включу ТВ
и «Вести» посмотрю:
Ну, как там наши?

Не портил в юности я девок,
Проступков не свершал плохих,
Но что-то все ж таки я делал?
Наверное, писал стихи,
Поскольку до сих пор пишу
И этим только что грешу.

Тебе для меня насильно
Любимой никак не быть,
Вот почему, Россия,
Ты родина мне, а не быт.

С тобою и в пляс, и на фото,
И водку с тобой, и компот.
А что до того — до комфорта,
Так родина и есть комфорт.

Нет ничего в том пошлого —
Копаться в дебрях прошлого.
Там столько интересного:
Соленого и пресного…

Люблю тебя я поровну
По ту и эту сторону,
Страна моя безбрежная —
И новая, и прежняя.

Я за рифмою в карман
Не полезу,
Потому что графоман
До зарезу.

Графоманить мне не лень
И сейчас,
Уж который месяц, день,
Год и час.

Мне без этого никак
Не прожить,
Так и тянется рука
Стих сложить.

Слово к слову подберу
В рифму, в лад.
Снова звонкому перу
Буду рад.

И тому, кто на мой стих
Даст ответ,
Что я в общем-то не псих,
А поэт.

И немного рифмоплет
И чудак.
А без этого в полет —
Ну, никак.

На этой земле мы бессменны,
И жизни у нас быстротечны.
Душой, говорят, мы бессмертны,
А телом, увы, мы не вечны.

Я может, чего-то нарушу,
Кому до того есть ли дело —
Меняю бессмертную душу
На, так же, бессмертное тело.

На мысли случайной
В себе не казнюсь,
А просто нечаянно
Вдруг поскользнусь.

Но не закричу я,
Почуяв ушиб,
А просто вскочу я
На ноги души.

Вскачу, забинтую
Улыбкою боль
И как запятую
Поставлю юдоль.

А сколько их ставить
На бренном пути,
Как книгу листая
Дороги пути.

И будут ошибки
И скользкие дни,
И будут ушибы,
Но сладки они.

Все само по себе.
Снег не падает в лете
И черемухи куст
Не цветет в декабре.
Все само по себе.
Вы о том не жалейте
И о лете тоску
Вам развеет апрель.

Все само по себе.
Так сложилось в природе.
И чего-то менять
Мы не вправе, весьма.
Все само по себе
Расцветет в огороде,
И в в свой срок среди дня
Постучит к вам зима.

Все само по себе.
И любовь, и разлука
Не случайно, не вдруг,
Как наотмашь, рубя,
Все само по себе
Вам и радость, и мука,
И нечаянный друг,
Что утешит тебя.

Все само по себе.
И родится, и сгинет,
Но об этом, наверно,
Не стоит жалеть
Все само по себе.
Как, не знаю с другими,
Но а я, как не скверно,
Не смог ошалеть.

Дождь весенний пришел и прошел, и ушел,
Небо высветив солнечной радугой,
И всему на земле стало вдруг хорошо,
И светло, и свежо, и так радостно!

Не крал у жизни лет, не брал взаймы,
Чего ссудил мне рок, тем и доволен.
И лета мне хватило, и зимы,
Дождей осенних, свежести весны,
Чем до сих пор и счастлив я, и болен.
А лишнего не надо, хоть в уме
Всегда я рад, а как же по-иному:
Весне не лишней, осени, зиме…
И даже дню обычному, земному.
Не крал я жизни лет, хоть обыщи,
Не брал взаймы, прости и не взыщи,
Моя судьба, мой, Богом данный рок —
Уйду в свой срок.

Молниеносные, как выстрел,
В плену дорог и этажей
Недели дни проходят быстро,
Ну, вот и пятница уже.

А к ней прибавились заботы
В семейное житье-бытье.
И вот, глядишь, уже суббота
Сушить развесила белье.

А где-то в космосе кометы –
Снуют горящие огни…
Так наша жизнь незаметно –
Сгорает, как недели дни.

Материалы номера № 5 (425), 2024 г.