Главная
Издатель
Редакционный совет
Общественный совет
Редакция
О газете
Новости
О нас пишут
Свежий номер
Материалы номера
Архив номеров
Авторы
Лауреаты
Портреты поэтов
TV "Поэтоград"
Книжная серия
Гостевая книга
Контакты
Магазин

Материалы номера № 1 (433), 2025 г.



Александр БАШКИРОВ

Александр Башкиров — поэт. Родился в 1977 году в Ленинграде. Живет и работает в Санкт-Петербурге. Работает в сфере ИТ. Автор многих публикаций. Член Союза писателей ХХI века с 2023 года.



МЕСТО В ПРОСТРАНСТВЕ
 
* * *

Не выходи из комнаты, не совершай ошибку...
                                                           И. Бродский

Темная ночь. Неприметная дверь.
Сырость и дождь, даже тени дрожат.
Смазан пейзаж, перепутана твердь —
Люди идут в никуда не спеша.

Город накрыт разноцветьем зонтов:
Единственный цвет среди серой воды.
Дверь изнутри ты замкни на засов:
Город и ночь, не случится беды.

Двор, как колодец, завешен стеной.
Арки, проходы — слова, пустота.
Город и ночь, мир похож на кино.
Двери замкни, это все неспроста.

Двери замкни, дождь стеною стоит,
Дождь милосерден: смывает свет фар.
Город торопится, город не спит,
Дорожкой ковровой плеснув тротуар.

А в центре всего — неприметная дверь.
Найди в этой точке и время, и смысл:
Листья желтят, изменяется твердь,
Защелкнут замок, и притушена мысль.



* * *

Это место в пространстве, вне времени, чуждо
Настроениям лиц, что смешались в толпе.
Настроению сна, что отпущен на нужды
Всех спешащих домой, всех дрожащих в тепле.

Это дождь, он несет в себе листья и слякоть;
Он вокруг, провоцируя смену картин.
Проецируя тень, превращенную в мякоть,
Что сообразно жизни — похожа на грим.

Ну, а дождь все «кап-кап», растворяет минуты
В этом месте, вовне — свет на стрелках часов.
Свет на струях дождя, свет струится повсюду,
Огибает дугой, начинает с азов.

Это место в пространстве, где лужи, волнуясь,
Нарушают маршрут, изменяют людей,
Существуют лишь миг и немного ревнуют
Всех спешащих домой, всех дрожащих в тепле.



* * *

Сутуло накинув на плечи листву,
День через день, тень бредет от угла.
В шагах отзывается шепот минут,
Во взгляде потухшем — лишь серость да страх.

Лишь шелест листвы, в стылых лужах вода
Перебирает обрывки газет.
Сиреневый ветер застрял в проводах.
И тусклый, чуть желтый рассеянный свет.

Шаги шелестят, тень бредет не спеша.
В туманную сырость укутана дрожь.
А где-то на небе таится душа,
За горизонтами капает дождь.

И кажется мел отсырелым слегка,
Которым дорогу прорезала тень.
Тропинка петляет, висят облака,
И серым туманом волнуется день.



* * *

Дни оказались не те,
Но на дне этих дней
Была тишина.
Свет
Томно-желтым застыл,
Отражаясь в холодной воде.
Лес печальный в своей наготе
Был пустым.
Сны
Оказалось совсем не о том:
Я опять не увидел свой дом,
Только дым и туман
Над зеленою кромкой болот.
Все обман:
В этих снах
Время ходит наоборот,
Тишина странных дней
И осенний тоскливый исход,
И вокруг желтизна,
И невидимый спит небосвод.



В деревне

Начала здесь. Начало без конца,
Как липы облетевший шелест.
Листва уйдет, спадет, как кровь с лица,
С морщинками, что потеряли прелесть.

И в этом вечном — тот же инь и ян,
И круговерть извечности рутины,
Как будто бы пространство бытия
Вдруг собралось в обрывках паутины.

И дышит двор. Намедни слушал дождь.
Желтит трава, фонарь качает тени.
Чуть холодает, и бросает в дрожь,
Переплетая ветками сирени

Погоду, день и нечто за рекой,
В конце концов — конец, конечно, будет.
Мир окунется в вечность и покой:
Звенящий снег и холод мир остудят.



Старый дом

Сном укрыты комнаты пустые.
Тишина — как будто изнутри.
Старый дом продрогнет и застынет,
В желтый цвет раскрасив фонари...

Темный час, никто не потревожит
Шаг минут, слагаемых в часы.
Только изморозь на кресле, что в прихожей
Намекает на былые сны.

Намекает на просветы в крыше,
Через них темнеют облака.
Ветер занавески чуть колышет
Изнутри — разлитая тоска.

И как будто сдвинуто пространство:
Дом стоит в звенящей тишине.
Дом стоит в торжественном убранстве.
За провалом окон — первый снег.



* * *

Это все ненастоящее:
Звезды, снег и листопад.
И осеннее, звенящее,
И живая пустота.

И растерянное время,
Потерявшее свой свет...
Можно было бы не верить,
Только время есть и нет.

Вот оно — веселым мячиком
Улетает навсегда.
Белобрысым скачет мальчиком,
Пробегает сквозь года...

Вот оно — как будто искренне,
И искрится, хоть не тронь.
Предъявляет людям истины,
Чтоб горел в душе огонь.

И заходится по кругу,
Уплотняется туман:
Жили-были друг для друга...
Все иллюзия, обман.



* * *

Листья укроют траву, а потом
Внезапно случится снег.
Утро приходит в дом,
Смотрит на снег человек.
Снег предвещает начало пути,
Но все же в основе — трава
И листья, которые также внутри,
Похожи на кружева.

В круговорот опрокинется дождь,
Нескоро — но будет весна.
Листья к земле; ожидание множь,
Надейся на силу тепла.

А листья уйдут, чтоб возникнуть в тепле.
Сквозь воду родится трава.
Лишь человек, сопричастный весне,
Потонет в весенних словах.



* * *

Особенно любят первый снег
Душевнобольные.
Из окон больницы,
Точнее, за решеткой, в окне
Каждый раз, как будто впервые,
В тишине
Они
Наблюдают, как
   Оглушительно воют снежинки.

Это людям они чужие,
Так похожи на белых мух,
Оседают на тонких руках.
Им всегда не хватает рук,
Им всегда не хватает тепла,
Им всегда не хватает знать
То, что мысль впереди у виска.
Или это просто доска
     Больничного подоконника.

Они вроде бы живы,
Но в безвкусных словах
Они растворяют страх.
Для душевнобольных
Они не чужие.
Душевнобольные
Выступают в роли поклонников
Внутри снежного треугольника,
Встревоженные и пустые,
Как будто впервые,
Смотрят, не отрываясь, на
Первый снег,
   Так похожий на кинохронику...



Яндекс.Метрика Top.Mail.Ru