Материалы номера № 21 (72), 2013 г.

У меня нет сюжета,
Нет идей,
Нет основы,
На которые можно
Набросить слова.
Лишь графит карандаша —
Серые линии.
И лекарство от скуки —
Большая фантазия.
А может, этого
Не так уж мало?
Может, это весь мир
В миниатюре,
В веренице слов,
В пути серых линий.
Ведь всего лишь вода —
А как искрится иней!

Я думал, что здравый смысл ушел,
Что весь мир окончательно рехнулся.
И не мог понять — это плохо иль хорошо,
Но это был всего-навсего день,
Когда я выпил литр кофе,
Но так и не проснулся.

Надо усилие сделать,
Надо что-то предпринять,
Что-то серьезное придумать,
А тело механически говорит —
                                              поесть.
Я ему оказал эту честь
И быстро к делам —
Машинально тоже —
Вернулся.
Я тогда весь день пил кофе,
Но так и не проснулся.

Я смотрел, как стрелки бегут круг
                                               циферблата,
Вспомнил — скоро должна быть зарплата,
А потом — еще круг, а потом — еще год.
Я проснуться хотел, но так и не смог.

Что творчество?
Здесь все такие оригиналы,
Здесь креатив —
Расхожий потрепанный флаг.
Пытаются сделать красиво,
Но делают, по сути, кое-как.
Тут гении,
Тут нет просто людей,
Добрых, искренних,
Способных к состраданью.
Что наше наследие?
Мощный шквал информации,
Какой-то ненужный ворох,
Банальные стансы.
Суета съела жизнь.
Успей сделать хоть что-нибудь,
Успей дописать новую мысль,
Пока не доехал
До своей станции.

Кто-то хочет фантастики
И включает фильм,
Видит зомби.
Мне фильма не надо —
Я выхожу на улицу
И вижу зомби.
Зомби стоят в аптеке.
Они похожи на людей,
Как полагается.
Можно даже спутать.
Но зомби покупают
Тералгин, шприц и спирт —
Да побольше, побольше…
И вот уже ясно,
Что они мертвы.
И вряд ли выйдут из могил —
Оставим фантастику фильмам.
Но без гробов уже —
Живые мертвецы.
Не удивление
И явно не испуг,
Но сколько сотен
Таких зомби
Здесь вокруг.

Жизнь — не где-то когда-то,
Жизнь здесь и сейчас.
Постарайся любить ее
И наслаждаться.
По-другому никак.
Можно прождать годами,
Пронадеяться на чудо.
Но придет
Только смерть.

Вот ты встал поутру
И включаешь приемник,
Чтобы вспомнить отчетливо,
Где ты и кто.
И опять — про коррупцию,
Нрав малолеток
И безграмотность
Или забитость толпы,
Критиканов, политиков,
Толстых мешков,
Что прыгают вокруг власти,
Наступая друг на друга.
После дружно
Брызжут слюной.
Это все «Эхо Москвы»,
И его нельзя не услышать.
А теперь включай DFM
И давай — повеселись.
Разве не весело от того,
Как они хохочут?..
Может быть, кто-то лжет,
Но уже не до смеха —
Отдается Москвы
Беспокойное эхо.

Что значит страдать?
Написать стихов несколько бездарных,
Плакать день и ночь напролет
И не слышать, что говорят вокруг.
Точнее, слышать,
Но не осознавать.
«Почему ты так?»
Потому что люблю.

Что бы ни делал
И где бы ты ни был,
Лишь бы жил мирно город,
Где пахнет хлебом,
Лишь бы в городе этом звучал смех
И голова кружилась от счастья

Ужасает это течение времени.
Оно выливается в стечение обстоятельств:
Завертело в вихре и никуда не деться,
Раскрутило волчком — и пустило в пляс.
Пока не расшибешься об стенку.
Там и есть остановка.

То, что нельзя принять как аксиому,
Стремглав покоряет
Вертящийся мир.
Оно проникает
И оседает,
Сеет зерна сомнений
Здесь и везде.

То, что нельзя принять как аксиому,
Бьется и вьется,
Клокочет, смеется.
Оно лишь живет —
И дальше жить хочет.

То, что нельзя принять как аксиому,
Так призрачно
И так слишком близко,
Так неисправимо
И неизлечимо,
Быть может, едино.
И просит лишь ждать,
Ко всему быть готовым…

Раздай все конфеты нищим,
Накрась глаза поярче —
Не будет видно, сколько плакала —
И ступай трудиться.
Всем все равно, что
У тебя на душе.
Они пройдут мимо
И скажут «не парься» —
Счастливые люди
С запасом  безразличия.
Но они крепче —
Проживут дольше тебя.

Не то, что одиноко и пусто —
Без него вовсе разверзлась бездна.
Каждый миг без тепла
И без смысла.
Взглянешь вдаль —
И не видно ни зги.
Я скучаю — но ты не узнаешь,
Буду ждать — но ты не поймешь.
Очередное серое утро,
Когда по подоконнику
Стучит дождь.

Еще не до конца прошла я свою дорогу.
Теперь она будет очень длинной,
И свет в конце даже не брезжит —
Слабо ощущается интуицией.
Все твердят — чтобы начать что-то ценить,
Надо это потерять.
И я потеряла, но пустилась в путь —
Я хочу, чтобы все было опять.
И не как раньше, а во стократ лучше.
И для этого надо очень много сил.
Ты встретишь меня на вершине горы,
Улыбнешься и скажешь, что тоже скучал
И что уже слишком поздно.

Весна ворвалась
И построила всех по парам.
Все — природа, все — естественно.
И только ты ходишь один.
Смотришь и отворачиваешься,
Наблюдаешь и не понимаешь.
Точнее, понимаешь,
Что ты лишний…
И вот твоя скамейка запасных.
Она пуста и испачкана.
Возьми ведро и отмой ее!
После ложись и засни.
Он придет и разбудит.

Задумываешься о смысле жизни,
А смысла этого вовсе нет.
Место свое ищешь —
Его может тоже не быть.
Только некая второстепенная роль,
В массовке на фоне.
Ты стараешься
Сыграть как можно лучше.
Другие не стараются
И ничего не теряют.
И это жизнь.
Надо любить ее просто как шанс
Увидеть что-то кроме темноты.

Совсем скоро я вновь тебя увижу,
Я почувствую твое присутствие,
Напитаюсь твоим участием
И забуду об одиночестве
Хоть на пару мгновений,
Вновь увижу твой профиль
И взгляну в глаза.
В объятьях весны они будут
Немного другие.
Я разведу руками,
Не зная, что сказать
Тебе при встрече:
Очень долго ждала,
И все слова уже позабылись.
А если честно — в том моя награда.
Ты вернешься —
Я буду просто
Очень рада.